"Existen aquellos que son holgazanes por pereza o dejadez de carácter,por bajeza de su natural;puedes,si quieres,tomarme por uno de ellos.Pero hay otro tipo de holgazán,el holgazán a pesar suyo,que vive interiormente corroído por un gran deseo de acción,y que si no hace nada es porque está imposibilitado para hacerlo,porque se encuentra como prisionero de algo,porque no tiene lo que necesitaría para ser productivo,porque la fatalidad de las circunstancias lo ha reducido a este punto.Un holgazán de este tipo no siempre sabe lo que podría hacer,pero lo siente por instinto.En consecuencia,yo sirvo para algo,porque siento una razón de ser en mi interior;sé que podría ser un hombre por completo diferente.¿En qué,pues,podría yo ser útil?¿A qué podría servir?¿Hay algo dentro de mi?Si es así,¿qué es entonces?

Un pájaro enjaulado,en primavera,sabe muy bien que existe algo para lo que él serviría.Siente vivamente que algo que hacer,pero que no lo puede hacer,¿qué es?No lo recuerda bien;tiene una vaga idea,y dice:"Los otros pájaros hacen sus nidos,tienen hijos y crían la nidada".Y se golpea el cráneo contra los barrotes de la jaula.Pero la jaula sigue aquí y el pájaro enloquece de dolor.

"Vaya un holgazán",comenta un pájaro que pasa,"este debe ser una especie de rentista".Con todo,el prisionero vive,sin morirse;nada se trasluce fuera de lo que pasa en su interior,tiene un buen aspecto,y se alegra relativamente cuando nota un rayo de sol.Pero llega la época de la migración,y cae en la más negra melancolía."Pero si no le falta nada",dicen los niños que le cuidan en su jaula.El pájaro mira hacia el cielo,henchido,cargado de tempestad,y se rebela contra la fatalidad dentro de sí."Estoy preso,preso,y decir que no me hace falta nada,¿y la libertad?¡¡Por favor,dejadme ser un pájaro cómo los otros!!" (Van Gogh)

este blog murió porque me puse a escribir una novela. adiós idiotas!

tal vez hay otros presentes. tal vez otras personas tienen un presente más tangible. de todas formas mi proyección es hacia un futuro que nunca se toca, para ese futuro que no llega: me suspendo en este espacio inconcebible y mi cuerpo no viaja, o viaja constantemente hacia el vacío.
(el vacío soy yo)

mi tristeza
no
tiene
nada
que ver con buenos aires

sólo se manifiesta
humillandome
arrastrandome
tomandome del cuello
está puta verdad
me ahoga
y nunca retorno
de donde busco
paz.

http://alladondelosarboles.blogspot.com/

+para mi es costumbre, que cada vez que crezco un poquito (o siento que esto pasa), me mudo de blog, o cambio el caparazón.

les prometo, que cuando vuelva
traeré muchas rocas lunares.

abrazo
.

boris.

poema 1

si me trataste de ver
nunca me viste lo suficiente
y yo te tenía pájaro rojo
chorreando entre mis manos
y cada órgano tuyo
cada tumor besándome el cuerpo

tu felicidad nunca tocó el aire
siempre fue de nada
y tus sonrisas desaparecían
en tus ojos
porque tu invierno
era tan profundo
que ni vos te dabas cuenta

y cantabas

tan desafinadamente
que te odiaba
y te sigo odiando
de alguna forma
pero me quedó esta sensación
de querer hablar con vos
y saber
qué fue de tu niñes
o quiénes son tus padres

un coágulo me viste
ahora
soy insignificante
un coágulo me viste
y empieza a amanecer
gracias a dios
empieza a amanecer

y las palomas giran
como tratando de encontrar a alguien
y es que todos buscamos
en la espeza niebla